O.ovo.

Gosto de todos.

Gosto do gosto do ovo

quando gruda no meu lábio superior

e mela, com a gema

a goma no meu paladar.

Mole, quente,

duro, frio

na salada, no molho

na páscoa, pintado no cesto.

Gosto do seu jeito quieto

discreto na geladeira

me esperando de manhã

para ser comido.

Gosto de quebrar sua casca

e ver os pedaços estilhaçados

incorretos na borda.

Tão certo, o ovo é tão correto

na sua forma.

É tão sublime, por dentro

e por fora.

Da casca, da clara, da gema,

poderia para cada um fazer

um poema.

E quando quebra, que dor

no coração.

Queria poder cristalizá-lo no tempo

pendurá-lo no teto, em cima da cama

e ficar vendo ele translúcido,

ver a gema trêmula ao toque

ver a clara boiando, encostando na casca.

É tão simples e por isso é sublime.

Porque também fui um ovo

e dentro de mim os tenho aos montes

fomos todos gemas e claras

nutritivas, ovo-gente.

O ovo,

foi a primeira idéia do mundo

e se eu pudesse

seria enterrada, ainda quente

no ventre mais belo de todos.